Filia: las bicis me ponen ñoño

Este fin de semana se celebró el Campeonato del Mundo de Ciclismo y dio la puñetera casualidad que parte del circuito incluía la calle en la que nos alojamos los Walks. Según se iban aproximando los días del evento, la arteria principal de mi barrio comenzó a sufrir los tópicos de un sarao de estos que es retransmitido para todo el mundo: vallas amarillas de la época de Franco limitando el recorrido, tiras y pancartas de plástico con publicidad, policía retirando todos los coches de las aceras, bocacalles cortadas, richars rompiendo las tiras de plástico, richars y yenis escribiendo su nombre en las vallas, señoras practicando la gymcana con el carrito de las compra... un coñazo toda la semana, vaya.

El domingo era el gran día y yo, que dormí hasta las doce, me levanté con mi ojo guiñado y me di cuenta de que no había nadie en casa. La verdad es que ni me acordaba de lo de las bicis y no dudé en ponerme un café antes de preguntarme realmente dónde había ido todo el mundo. Café, café, café. Cuando empecé a resucitar a eso de la media taza, caí en que había bastante jaleo en la calle, me asomé a la ventana y recordé lo de la carrera. Como era un circuito, los ciclistas estarían dando vueltas todo el día, unas quince, hasta que completaran todos los quilómetros del recorrido. Lo vi un rato por la tele y me hizo ilusón ver todo mi barrio internacionalizándose a través de las ondas, debo reconocer que me puse muy paleto y muy provinciano con este sentimiento. Sin pensármelo demasiado aunque sin mucho entusiasmo, la verdad, porque desde mi ventana se veía de lujo (y por la tele mejor) me di una ducha y me bajé a la calle para verlo, ya que estábamos.

Caminé un poco por un lado del recorrido y me encontré con mis padres, y con mi abuela que estaba con ellos porque luego venía a comer a casa. Y también vi a bastantes amigos de mi colegio de E.G.B que ya casi tenía olvidados. Y a una chica que me gustaba de pequeño y que, joder, yo creo que me gustará toda la vida. Y a los de las tiendas de mi barrio con su gente, que se me hacía muy raro verlos fuera del mostrador y vestidos normal. Y a los richars con sus padres en plan family, ahí con sus veinte añazos y como si no hubieran roto un plato en su vida. Y a un montón de extranjeros que viven en mi barrio, con las banderas de sus países y bastante tajados, y que no tenía de idea de que existían. Y hablé con unos y con otros mientras veía pasar a los ciclistas unas cuantas veces con todo el circo de coches y furgonetas que arrastraban. Y todos aplaudiendo y dando voces como si distinguiéramos algo, porque no se ve nada, para que engañarnos. Y hacía un domingo precioso y me empezó a entrar un buen rollo tremendo al pensar que de vez en cuando una tontería como ésta te recuerda que tienes un sitio en el que tienes tu pasado y que, aunque vaya pasando el tiempo y cada uno haya tirado por un lado, pues hay cosas de las que formas parte hagas lo que hagas con tu vida (ahora entran los violines)

PapaWalks: Creo que he visto pasar a Menchov, que iba un poco descolgado
AbuelaWalks: No, ese era Vinokurov, que es más rubito

(y es que, porque este extracto de conversación es totalmente real, mi abuela se lleva enchufando la Vuelta y el Tour desde antes de que tú nacieras)

Te hubiera molado estar ahí, Chs.