Martes Marte Warte Watre *Water*

Recojo a Kurt en la puerta de su oficina a esas horas intempestivas a las que sale él de trabajar, que me hacen replantarme nuestra cita cada vez que quedamos en este plan. Yo, los fines de semana lo que sea, pero se me hace muy cuesta arriba esperar como tres cuartos de hora acicalado en mi sofá a las diez de la noche un día entre semana, tras haber madrugado bastante, simplemente esperando a que llegue la hora de ir a por él y, además, como siempre empezamos cenando algo, no me deja picar nada en casa. Seré un reviejo pero es que cuando me toca hacer tiempo se me cierran los ojos, se me aplasta el pelo contra el sofá y el programa de la tele que haya elegido comienza a entretenerme. Me planteo cosas tipo "pff, si le llamo ahora y le digo que me duele la cabeza ¿colaría?" y como sé que no, que no colaría, pues ni me lo planteo.

Sale de trabajar y veo como se ritualdespide de su compañera, a la que nunca me presenta. Se sube al coche y me da el parte del día de su oficina mientras vamos escuchando lo último de Vive la fète, que nos gusta. Enseguida empieza a tocar todos los botones del coche para quitar el disco y poner algo de verdad para empezar la noche. Elegimos lo de Chico y Chica (Cuatro en Alicante, capítulo IV, Decisiones Imprevistas), que aún no lo dominamos y nos lo tenemos que aprender, no sea que toquen en breve en algún pueblo y no entendamos el lenguaje que manejan. Llegamos a Colón por Serrano y nos damos cuenta de que está todo cortado por el desfile del día siguiente. Madrid está imposible por esa zona y, tras unas cuantas vueltas atascados, conseguimos aparcar en San Bernardo, a la altura de la calle del Pez. Caminamos hasta La Tapería, donde está Trix con unos amigos ajustando cuentas con unas tapas. Nosotros nos pedimos las nuestras y al final comemos todos de todas.

Noto cómo alguien me toca con el dedo en la espalda, me giro y resulta que son cuatro ex-compañeros de la universidad a los que hacía siglos que no veía. Me entra una extraña euforia y me pongo a repartir abrazos a diestro y siniestro, incluso le meto unas buenas palmotadas en la espalda a uno con el que creo que sólo había hablado un par de veces en cinco años, y, aunque aún está por confirmar, es posible que en el fragor del momento también abrazara a alguien que simplemente pasara por nuestro lado. Hablo con ellos un rato y muy majos, les va fenomenal a todos. Me despido de ellos y cuando me giro de nuevo a mi grupo inicial, Kurt me pregunta si estos chicos eran muy amigos míos, porque no les conocía y le extrañaba. En ese preciso momento es cuando me empiezo a plantear el tema de los de abrazos king size de los que he sido instigador. Hago recuento y sólo llevo tres cañas. No lo entiendo, porque yo soy como más tipo del norte, o sea, que sí que soy afectuoso cuando aprecio a alguien, pero nunca he sido ni tocón ni excesivo en mis muestras de cariño. No sé, tendré que estudiar más detenidamente el momento, sólo espero que estos compañeros no se fueran comentando lo fatal que estaba ya, porque no es verdad.

Tras unas cuantas rondas más, decidimos acercarnos hasta el Susanclub. Hace tiempo que no vamos por allí y nos parece buena idea. Además, Trix y Mya no lo conocen. Quedamos con Nick allí. Cogemos, agarramos y atravesamos desde San Bernardo por una Malasaña hasta arriba de gente y nos plantamos en el Susan, donde según entramos vemos a Juan hablando con unos y con otros, como siempre, y me convenzo de que sus lloros y lamentos en su blog funcionan, porque tiene el bar bastante lleno de gente. Le saludamos brevemente y nos vamos a la parte de abajo, más desahogada, donde pedimos unos gintonics (señores gintonics, por cierto) y comienza una animada charla de la que adjunto el setlist de los temas que se trataron en profundidad:

- Lujo y miseria de las grandes consultoras
- Trajes buenos vs. Trajes peleones
- El trauma de convivir con un nombre que fonéticamente es "Chochín" (desde ayer, sabemos de la existencia de alguien que lo posee)
- Variantes sexuales (debatiendo calurosamente)
- El trauma de convivir con un nombre que fonéticamente es "Chochín"
- El trauma de convivir con un nombre que fonéticamente es "Chochín"

Decidimos marcharnos y charlamos un poco con Juan, al que casi no hemos visto entre sus labores de anfitrión y demás obligaciones como dueño del local, entre las que cuentan subir y bajar escaleras constantemente y salir por las puertas con botellas en la mano. Nos invita a un chupito y nos insta a ir a un sitio llamado El Junco porque dice que allí es donde hay que ir, pero nuestros planes pasan más por ir a ver si, por arte de magia, hay Ochoymedio a continuación, siguiendo mi corazonada de haber visto a Belen Kan esa misma mañana por la calle.

Salimos del Susan y Kurt y yo nos despedimos de nuestro grupo, que tienen que trabajar mañana y no es plan de liarse. Sacamos panoja del cajero mientras comienza a llover bastante fuerte y, cuando llegamos a la puerta del ochoymedio, nos encontramos con una puerta cerrada. Nuestro gozo en un pozo y mi corazonada, una ful tipo a las de los que dicen que les va a tocar la lotería. Llueve mucho, demasiado, pero calculamos que hasta El Sol nos da tiempo a llegar con los estilismos sin daños graves. Caminamos esquivando a los travestis y, al llegar al Sol, el panorama es desolador, pues hay una cola terrible y un camión de la basura se dedica a encerrarnos contra una pared, hecho que Kurt no tolera. Huimos y decidimos pasarnos por El Junco a ver que tal está, pero en esos momentos la lluvia es tan intensa que en dos minutos nos calamos. De El Sol a Gran Vía con Fuencarral, concretamente.

Caminamos a buen paso pero, y no entiendo aún por qué, sin excesiva prisa bajo la lluvia. Nos estamos calando y cada vez cae con más fuerza, así que decidimos resguardarnos bajo una marquesina. Aguantamos diez minutos, pero eso no tiene pinta de parar y no se pude decir que ni Kurt ni yo tengamos excesiva paciencia con la lluvia en particular, ni con el mundo en general. Decidimos continuar e irnos a casa porque estamos empapados, sigue jarreando y, sólo de imaginarnos el olor a lana mojada, a perro muerto, que debe haber en los bares, nos tira patrás el resto de la noche.

Caminamos bajo el diluvio con el cuello encogido y las manos en los bolsillos, mirando al suelo y sin hablar. Atravesamos por Mesoneros Romanos y las putas nos dicen cosas cuando pasamos por su lado. Atravesamos por calles con los canalones echando ríos de agua y empiezo a notar que ya tengo el pelo tipo Bustamante, mojado hasta la saturación y preparado para el golpe de melena con efecto explosión de agua a contraluz. Me hacen ruido de chof los pies dentro de los zapatos, noto los calcetines mojados y lo regueritos que me bajan por la espalda, y miro a Kurt con un ojo y me doy cuenta de que desde su nariz ya no es que le gotee el agua que le va escurriendo de la cabeza, sino que directamente es un canalón humano circulando por Madrid centro. Hacemos algún amago más de parar a buen cobijo, pero es una espera tan inútil y estamos ya tan mojados, que enseguida retomamos nuestro camino. Mientras bajamos por la calle del Pez, me doy cuenta de que estoy como una sopa y jodido, pero también de que estoy disfrutando extrañamente del momento. Llegamos al coche literalmente chorreando y nos miramos como pensando que algo no ha funcionado, sorprendidos de nuestro estado y medio riéndonos sin saber de qué, pero en vez de tratar el tema, ponemos nuestro disco favorito de ahora y nos vamos a casa compadeciéndonos con cero ironía de los que vemos que esperan un taxi bajo la lluvia.